Comunque. Un paio di mesi fa, mi sono ritrovata per caso un un parco giochi deserto nella zona di Bosworth Road, Emslie Horniman’s Pleasance si chiama questo strano posto. Non credo esista qualcosa di più malinconico di un parco giochi senza bambini; forse uno stabilimento balneare in inverno o un palazzo in pieno centro disabitato, con assi alle finestre e alle porte, non saprei. Eppure questo parco giochi è tutto fuorché deprimente.

Come spesso accade qui a Londra, le strutture dedicate al pubblico sono un’occasione per i giovani architetti di confrontarsi con la difficile arte di unire l’estro creativo con la funzionalità pratica, landasciando magari, nel contempo, una piccola impronta personale in una città in perpetuo mutamento.

L’Emslie Horniman’s Pleasance, oltre a godere di un parco nel più classico degli stili ha, annidato nel suo nucleo centrale, un minuscolo angolino dedicato ai bambini. Questo semicerchio protetto, strutturato in ripido dossi, è coperto di tartan variopinto ed è disseminato di altalene ed altri giochi in legno.

L’effetto ottico è notevole: onde color cobalto, righe e spirali rosa e verdi, stelle, cerchi. Un’isola di luminosa allegria che può offrire, a chi si diletta di fotografia astratta, una scusa irrinunciabile per baloccarsi per ore con tre preziosi ingredienti: patterns, pallettes e textures.

La tradizione anglosassone prevede una calza piena di piccoli regali appesa al caminetto per Natale, un po’ come da noi per la befana. Questa, in particolare, è stata da me amorevolmente rimpinzata di cose totalmente inutili e decorative (come è giusto che sia) e poi spedita oltre Manica alle figlie della mia cara amica Graziella.

Mannaggia alla memoria, non ho la più pallida idea di dove abbia scattato questa foto. Suppongo dalle parti di Pottery Lane ma potrei sbagliarmi. Ogni volta che sono tentata di portarmi dietro il polarizzatore, penso a scatti come questo e mi dico: naaaa, i riflessi sono nostri amici :)

Altra usanza tipicamente British è quella di appendere i biglietti d’auguri in bella mostra nel luogo “di comunicazione” della famiglia, la finestra principale. Sulle finestre Londinesi ho realizzato un piccolo lavoro qualche tempo fa, se avete voglia vi consiglio di dargli un’occhiata perché racconta un fenomeno molto particolare e molto diffuso (lo trovate QUI»).

Questa spettacolare decorazione faceva bella mostra di se in un negozio di arredamento, luogo dove maggiormente l’immaginazione dell’Inglese medio prende il volo (secondo soltanto alle agenzie di viaggio, specificatamente quelle con paradisiache isole tropicali in vetrina).

Palline e cuoricini rossi su un arbusto in Ladbroke Grove. Se pensate che l’allestimento sia spartano, avreste dovuto vederlo di lì a qualche giorno, quando l’alberello era coperto di fiorellini candidi (poi è arrivata la nevicata e li ha fatti secchi tutti!).

Poco prima del sorgere del sole, la chiesa di St. John the Evangelist, su Ladbroke Grove. Lo so, lo so, la fotografo sempre, ma il fatto è che ancora non sono riuscita a rendere come si deve la sua tenebrosa bellezza. Una struttura lugrube e splendida allo stesso tempo, come solo le costruzioni gotiche sanno essere.

Lucine rosse all’ingresso di un ristorante presso Holland Park Avenue.

Kitsch che più kitsch non si può: non è solo il soggetto o il materiale sbrilluccicante (o il collare di pelliccia!) a fare di queste povere renne la decorazione più assurda ch’io abbia visto in questi giorni: anche il colore, dio onnipotente, è terrificante. Questa, e le immagini che seguono, sono state scattate alle vetrine di un divertente negozio di “cineserie” di Westbourne Park Road.

Adorabili Gingerbread Men pronti per essere venduti. Questi biscottini dall’aspetto innocente hanno origine nel lontano 1400. In Inghilterra l’usanza di realizzare figure di pan di zenzero per le feste si era così diffusa che persino la regina Elisabetta I (non certo passata alla storia per essere la più spiritosa delle sovrane) era solita farne preparare a tonnellate modellate in effigie dei suoi più illustri ospiti.

L’incredibile cornice di coccarde festive qui ritratta, ha richiesto una settimana di lavoro per i proprietari di questo negozio di antiquariato in Portobello Road. Un broccato sfavillante composto da migliaia di nastri, un lavoro di una bizzarria unica.

Luci colorate e singolare allestimento nella vetrina del negozio di abbigliamento “Jack Wills” in Portobello Road. Staccionata in stile country, piante secche, neve artificiale e…

… un corvo impagliato (!). Sulle bestiole impagliate, presenti in molte vetrine della zona, dovrò scrivere un post a parte un giorno o l’altro. Gli amanti degli animali non inorridiscano; se pur, purtoppo, effettivamente deceduti, si tratta generalmente di veri e propri pezzi di antiquariato risalenti alla prima metà del novecento, se non più vecchi. Non amo gli animali impagliati, li trovo, come dire, uno spreco di vita, ma rassegnamoci: queste povere bestie, a distanza di un secolo, sarebbero ormai morte e sepolte comunque.

E per concludere, giusto per non farci mancare niente, cosa sarebbe un ultimo dell’anno Londinese senza una parrucca viola fluorescente? Gli appassionati di telefilm vintage di fantascienza mi capiranno: se avessi un paio di decenni di meno (e non mi vergognassi come una ladra) io questa copia datata 1969 della pettinatura futuristica del colonnello Gay Ellis in UFO la metterei eccome, e all’istante!

Ma qui vorrei parlare dei colori, e specificatamente dei colori di Londra. Sarà forse perché amo vivere la città prevalentemente nelle ore, per così dire, di passaggio, poco prima dell’alba e durante il crepuscolo, ma io Londra l’ho sempre identificata come una sfumatura di blu. Non è solo una questione di sensazione, anzi, non lo è affatto (da un punto di vista emozionale Londra la definirei più un luogo cremisi e avorio, se questo ha un qualsiasi senso!) è invece proprio una costatazione: un buon 90% delle mie foto finiscono per essere dominate da un profondo blu elettrico; quando non si tratta delle decorazioni, le luci o le strutture cittadine, è il cielo stesso a infiammare di ceruleo splendore l’aere.

Purple lights sull’albero centenario che cresce a Portobello presso Tavistock Road

Un tralcio di cristallini fiori luminosi in un negozio di Goldborne Road.

Decorazioni natalizie presso Holland Park Avenue.

Luci rosse e cielo color cobalto; scattata molto prima dell’alba presso St John’s Gardens.

Lo Shannons Bar su Portobello Road.

La vetrina dello Zen Sushi Bar a Portobello Road.

“Plastica non mangiare” dice questa scritta riferendosi all’appetitoso (finto) Nigiri sushi.

L’alba illumina di rosa il mitico Electric Cinema inaugurato nel 1910.

Una delle più belle villas di Notting Hill. Sita a Ladbroke Grove, si affaccia da oltre 100 anni sulla cattedrale di St John the Evangelist.

Non è difficile immaginare la famiglia Darling (Peter Pan) raccolta intorno al sontuoso albero di natale che occupa quasi interamente la bay window di questa residenza d’epoca tardo-Vittoriana.

Portland Road si riflette nella vetrina di un ristorante addobbato a festa.

Un altro enorme albero di natale ripreso poco prima dell’alba, questa volta nella lussuosa Blenheim Crescent.

Nuvole cariche di pioggia si addensano su Portobello Road.

Che le porte delle case londinesi siano particolarmente appariscenti è cosa nota ma pochi hanno l’occasione di ammirarle quando danno il meglio di sé, abbellite da ghirlande di ogni forma e colore. Questa è una piccolissima collezione, una specie di mini-poster che mostra il lato gioioso (e giocoso) dei gelidi Inglesi, che poi tanto gelidi non sono (fate click sull’immagine per ingrandirla).

E qui di seguito potete vedere le singole porte maggiormente ingrandite. Buone feste a tutti! :)

Non c’è da farsi ingannare dall’oro zecchino del sole. C’era un freddo birbante, in strada, alle otto del mattino.

La neve ancora resiste su questa macchina proveniente dalle zone rurali a nord di Londra.

Un nuovo dinosauro meccanico pascola posteggiato di fronte all’esposizione “Mutate Britain” in Portobello Road.

Venditori del mercatino e pubblico che passeggia intabarrato in cappotti e sciarpe curiosando sui tavoli coperti di merce.

Merce accatastata in un furgone pronta per essere esposta sui tavoli presso il sottopassaggio della Westway.

Dolci gonfi di creme e marmellate, tentazioni irresistibili per gli affamati passanti mattinieri (ma io, stoicamente, resisto con la dieta!).

Alberi in vendita sul marciapiede all’incrocio con Portobello Road. Pur detestando l’idea di vedere tali giovani piante falcidiate con la scusa della tradizione (il natale come lo conosciamo oggi è invenzione dell’Inghilterra Vittoriana che lo introdusse nella seconda metà dell’ottocento, seguendo l’usanza germanica, negli eleganti salotti borghesi) non si può negare che il profumo di abete che si respira passeggiando per il mercatino in questo periodo è a dir poco meraviglioso.

In verità entrambe queste immagini hanno qualcosa a che vedere con il filtro in questione il quale, semplificando, trasforma l’immagine scattata in un bel bianco e nero contrastato aggiungendo poi una particolare grana artificiale che impreziosisce la foto con un effetto (appunto) “sabbioso”. Questo particolare settaggio è terribilmente divertente per almeno un paio di ragioni: innanzitutto permette di vedere nel display di ripresa il mondo in bianco e nero. Questa può sembrare una piccola cosa per certi giovinastri moderni senza dio e senza reflex con esposimetro manuale ma chi, come me, ha scattato su pellicola Ilford per una vita, resterà quantomeno interdetto nel vedere per la prima volta il soggetto inquadrato trasformato in un perfetto bianco e nero. Magia della moderna tecnologia, con il bianco e nero digitale il divertimento comincia prima dello scatto perché anche solo guardarsi intorno attraverso questo filtro è un’esperienza entusiasmante dove la foto, tutto sommato, finisce per diventare il souvenir dell’emozione provata e non la sua ispiratrice.

Dunque il filtro “sabbiatura” toglie saturazione all’immagine. E poi? Poi aumenta il contrasto (togliere semplicemente la saturazione renderebbe l’immagine grigiastra e troppo morbida, come chi lavora con i raw ben sa) e gioca sulle curve dei livelli. E poi, naturamente, aggiunge la “sabbia”.

Purtroppo, riducendo per il blog le foto, l’effetto particolare della grana aggiunta è poco visibile. Ma basta pubblicare un dettaglio al 100% della misura originale e subito si comprende il perché del nome del filtro.

Tenete presente che questa foto è comunque compressa due volte (la prima al momento dello scatto -la Lumix salva solo in formato jpg- la seconda per alleggerire l’immagine per il web). La grana, nell’originale, è meno pixellata e ricorda molto le vecchie pellicole ad alta sensibilità. L’effetto finale e qualcosa a metà tra la foto e il disegno a carboncino, deliziosamente pittorico e grunge quanto basta per far gongolare la nostalgica fricchettona che è in me.

Un’altra utilità di questo filtro è il fatto che la grana artificiale è volutamente più definita del preesistente “rumore” (cioè quella granulosità irregolare e imprevedibile, spesso multicolore, tipica delle fotocamere economiche o con sensore di piccole dimensioni) e questo permette di camuffare tali aberrazione grafiche rendendole meno evidenti.

Il filtro lavora bene in ogni situazione ma con la pietra, il legno e il ferro dà veramente il meglio di se.

Naturalmente è possibile ottenere panoramiche utilizzando il filtro sabbiatura. Non è però possibile utilizzare il panorama assist (il software interno che agevola lo scatto di sequenze) perché questa funzione permette di ottenere solo immagini a colori. Con un po’ di pratica sarà comunque facilissimo ottenere ottimi risultati. Il programma per computer che viene fornito insieme alla macchina farà poi il resto correggendo eventuali errori di parallasse (e poi, naturalmente, c’è sempre il buon vecchio photoshop pronto a correre in vostro aiuto).

La finestra di una chiesa gotica è sempre interessante da fotograre. Quando poi si ha la fortuna di cogliere il pastore che passa dietro il vetro, allora il risultato può essere decisamente evocativo. Se a questo si aggiunge un bianco e nero ruvido e contrastato, l’effetto“soprannaturale” è assicurato.

Marmo, acqua, cielo livido e alberi invernali: in bianco e nero anche una fontanella novecentesca sul marciapiede diventa un microcosmo suggestivo.

La curiosa protezione dei fanali di un camion speciale dei lavori stradali: abbondate con fango e ruggine e la vostra sabbiatura vi amerà per sempre.

La fotografia architettonica è sempre interessante; ma solo se fotografato in bianco e nero, il famoso palazzo della Trellick Tower, il mostruoso progetto di Ernő Goldfinger edificato nel 1972 in stile (il nome è tutto un programma) brutalista, rivela tutto il suo spersonalizzante grigiore. Trentuno piani di spietata, adamantina massificazione abitativa.

Si dice che dio (o il demonio) si nasconda nei dettagli: il citofono della Trellick Tower mostra una tastiera di 10 numeri ma serve 217 appartamenti; da qui le pedanti istruzioni per comporre, cancellare o modificare le varie combinazioni di numeri. Non riesco ad immaginare sistema più appropriato -e rapido- per mandare al manicomio gli sventurati residenti che tornassero ubriachi fradici a casa dopo una serata al pub.

E giusto che siamo in argomento… Ma come si fa a bere birra polacca quando ci si trova in Inghilterra?!

Abbastanza terrificante questo cartello che minaccia “attenti al cane” esposto nell’entrata posteriore della caserma dei vigili del fuoco di Notting Hill. Un altro luogo che non è il caso di frequentare dopo aver alzato un po’ troppo il gomito, sia per la presenza del presunto il lupo mannaro del disegno, sia per quella dei firefighters, nerboruti ragazzoni alti uno e novanta e dotati di mani grandi come badili.

Per non parlare di questo, come luogo per il doposbronza. Anzi, da evitare in qualsiasi occasione, per sicurezza.

Ardimentosi “tree surgeons” (chirurghi degli alberi, una difficile e acrobatica disciplina di giardinaggio tipica degli UK) si apprestano a staccare per la pausa pranzo dopo quattro ore di lavoro a venti metri dal suolo. Anche fare il giardiniere, a Londra, può rivelarsi un’impresa avventurosa.

In questi giorni Londra da il meglio di sé proprio nelle vetrine. Mentre le decorazioni cittadine, in genere, sono piuttosto sobrie, i negozi offrono spunti a dir poco sorprendenti. E siccome gli Inglesi sono un popolo molto creativo, se si fa attenzione ai dettagli si possono scoprire dei piccoli gioielli nascosti. Ho una valanga di foto dedicate ai miei window safari che pubblicherò poco alla volta, ma un capitolo a parte voglio dedicarlo al natale; e a Londra, durante il natale, non esiste negozio più strabiliante (e luccicante) di Virginia.

Virginia si trova nella piazzetta dove convergono Clarendon Cross, Portland Road e Hippodrome Place. Cosa esattamente vendano è un mistero, ma questo negozietto sembra uscito dalle pagine di un romanzo di J. K. Rowling e di sicuro non sfigurerebbe a Diagon Alley.

Pubblicato in: Camerae obscurae, London life, The Victorian explorer ]]> http://wotgphotolog.wordpress.com/2009/12/11/window-safari/feed/ 0 walkongrass Panorama-2 Panorama-16 P1000561 P1000571 P1000547 P1000549 P1000554 P1000560 P1000563 P1000564 P1000565 P1010432 P1000567 P1000568 P1010423 P1010424 Panorama-3 P1000553 Panorama-1 http://wotgphotolog.wordpress.com/2009/11/26/skin/ http://wotgphotolog.wordpress.com/2009/11/26/skin/#comments Thu, 26 Nov 2009 15:59:22 +0000 Paz http://wotgphotolog.wordpress.com/?p=246 ]]> Io non sono granché come illustratrice e fotografa, però una cosa credo di saperla fare benino: creare mondi. Partendo da qualsiasi spunto, da qualsiasi soggetto, sento un’attrazione irresistibile a cercare nelle forme definite una qualche forma astratta per poi estrapolare un’altra forma, riconoscibile questa volta ma che nulla ha a che vedere con il soggetto di partenza. Nelle mie illustrazioni prediligo la modellazione 3D proprio perché mi dà modo di scolpire, quasi con mano reale, paessaggi del tutto irreali, partendo spesso da semplici forme geometriche, come nel caso che vi propongo come esempio:

Questo paesaggio innevato deriva da un frattale che ho realizzato con un programmino gratuito trovato in rete (non ricordo il nome purtroppo, ma se fate una veloce ricerca ne troverete a decine in versione freeware).

In questo caso ho utilizzato l’immagine originale in 2D del frattale trasformandolo in terreno con Daz Bryce, che ha un portentoso motore di conversione (le parti scure del disegno resteranno basse mentre quelle chiare verranno elevate dal livello del suolo) e poi smussando il modello, corrodendolo e usurandolo per simulare l’effetto del tempo. Infine, con un’appropriata texture e la giusta illuminazione -insieme ad una rifinitura in Photoshop- ho ottenuto un “mondo” allo stesso tempo realistico e immaginifico. Con questo metodo ho realizzato parte dei panorami di “Postcards from Alientown” una serie di lavori che, se vi interessa, può essere visionata QUI».

Ho fatto l’esempio del frattale travestito da montagna per spiegare in breve il processo creativo che mi appassiona più di ogni cosa: appropriarmi figurativamente di una forma che attrae la mia attenzione e trasformarla in qualcosa d’altro. Stessa cosa mi succede spesso in fotografia anche se, e qui l’esercizio è più difficile, cerco di non ritoccare mai troppo l’immagine di partenza (sarebbe troppo facile altrimenti); di solito lavoro molto sul contrasto ed i colori, oltre naturalmente alla prospettiva di ripresa al momento dello scatto.

Giusto in questi giorni, giocando con la Lumix e le sue capacità di ripresa macro, ho messo insieme un piccolo album di lavori piuttosto divertenti. Un pomeriggio, mentre leggevo un libro sul divano, mi sono soffermata a guardare il sole al tramonto dalle finestre e c’era questa bellissima luce in quel momento, radente e dorata; così mi sono messa a scazzare con la macchina fotografica, finendo col fare delle macro della mia mano (!). Il risultato, talvolta affascinante, talvolta inquietante, è quello che potete vedere qui sotto.

Una cosa molto divertente riguardo questa macchinina è la possibilità di utilizzare un notevole obbiettivo grandangolare che, quando esteso al massimo campo di inquadratura, permette di ottenere delle panoramiche veramente bizzarre. Questo perché, da un punto di vista ottico, allontanando il grandangolare i soggetti inquadrati nel mirino e creando quindi vasti spazi del tutto inesistenti nella realtà, quando si lavora su più immagini con l’intento poi di unirle per creare appunto una visione panoramica, l’effetto di distanza si moltiplica. In questo modo è possibile realizzare visuali non solo del tutto inesistenti ma anche distorte e surreali.

Nella realtà, l’incrocio qui sopra appare del tutto diverso, stretto e insignificante, al punto di passare probabilmente inosservato ad un eventuale passante che si trovasse a camminare per la strada. La Porche posteggiata a destra aggiunge un punto di interesse alla scena perché, se pur anonima, questa strada si trova in realtà in uno dei punti più eleganti di Notting Hill.

Un altro particolare interessante delle panoramiche ottenute con un obbiettivo grandangolare è la rotondità (innaturale) che le forme tendono ad assumere. La curva che si vede nella foto (e anche in quella precedente) che segna la convergenza delle due linee di fuga, cioè la doppia prospettiva propria delle panoramiche molto lunghe, in realtà non esiste: la strada (in questo caso Ladbroke Grove) è del tutto dritta, ma inquadrando con il grandangolare la serie di immagine che in un secondo tempo verrà unita, si ottiene l’effetto di mantenere nella giusta prospettiva le due estremità della via ma di allargare a dismisura la parte centrale, da qui la piega innaturale.

Stesso effetto in questa foto anche se, correggendo in un secondo momento la prospettiva, l’incrocio ha riacquistato il suo originale aspetto “angolare”. Resta comunque deformato il senso globale di spazio, nella realtà assai meno pronunciato.

Questa è una foto di Portobello Road. Chiunque l’abbia vista in realtà stenterà a riconoscerla perché, ancora una volta, il senso della misura è del tutto falsato. Postobello infatti è una strada a senso unico decisamente più stretta di come appare qui. Questa immagine è divertente sopratutto perché mostra come, con certi accorgimenti in fase di ripresa, sia possibile ottenere delle panoramiche molto vaste (in questo caso gli scatti originali erano quindici).

Altra foto ottenuta con un numero considerevole di immagini di partenza. A destra, dove si vede la balaustra bianca, si nota di nuovo l’effetto tondeggiante dato dal grandangolare.

Radicalmente diverso è il risultato se si utilizza un obbiettivo di 50 mm o superiore. In questo caso le dimensioni che appaiono nella foto sono molto simili a quelle reali. Il mio intento qui era mostrare la strada che amo più di ogni altra nell’area di Notting Hill, Lansdowne Road, cercando di trasmettere il senso di meraviglia che provo ogni volta che la visito. L’utilizzo del grandangolare avrebbe otticamente allontanato i palazzi dall’osservatore, annientando il senso di “abbraccio” che si prova camminando tra queste incredibili case.

Questa divertente foto è venuta fuori molto meglio del previsto. Quando si scattano immagini per le panoramiche bisogna stare fermi e ruotare attorno a se la macchina fotografica, “scannerizzando” in un certo senso, lo spazio che ci circonda. Tutto bene se si tratta di un paesaggio inanimato, ma in una situazione come questa, con persone e mezzi che si muovono, i risultati possono essere molto bizzarri. Ad esempio è stato necessario ricostruite quasi completamente il volto della persona in primo piano seduta all’interno del bus, perché oltre ad apparire mossa (in effetti l’autobus stava partendo tra uno scatto e l’altro) il passeggero aveva anche pensato bene di voltarsi, mostrando in una foto il profilo ed in un’altra la nuca. Il programma sul computer che riunisce le immagini per ottenere il panorama è indubbiamente molto efficace ma non può fare miracoli e quindi, in mancanza di informazioni sufficienti, aveva fuso insieme le due foto generando una specie di mostro, una testa vista da dietro con naso e occhio che spuntavano al posto di un orecchio.

Il che, naturalmente, mi ha improvvisamente fatto venir voglia di dare in pasto al suddetto programma immagini volutamente sbagliate per vedere quali orrende creature sarà capace di tirar fuori. La sperimentazione è in corso, a breve i raccapriccianti risultati.

Da qualche tempo a Portobello Road, nascosta tra i piloni di sostegno della Westway, c’è una strana esposizione intitolata Mutate Britain. In perfetto stile Metal Urlant (con l’aggiunta di qualche tocco di Banksy e Mad Max) la mostra raccoglie una delirante accozzaglia di creature fabbricate, utilizzando materiale di recupero, da The Mutoid Waste Company and The Cordy House Family, due gruppi di amici/artisti con l’intento comune di portare l’arte nelle strade e coinvolgere in un movimento pop-intellettuale il più alto numero di persone possibile .

Le sculture di Mutate Britain non passano inosservate neanche al pedone più distratto, non solo per l’inquetudine che suscitano (la testa del bambolotto con la mascella divelta, che ricorda certi raccapriccianti pupazzi dei ventriloqui, fa venire i brividi) ma anche perché si tratta di strutture di dimensioni mastodontiche.

Un giurassico dinosauro (o drago, o pollo, o chissà quale altra creatura degli inferi) svetta ad altezza sopraelevata e sembra fissare chi cammina sul marciapiede con sguardo omicida. Il suo corpo, puntellato su scheletriche zampe di ferro, è ricavato -e non sto scherzando- dalla carlinga di un elicottero.

Il pezzo che personalmente preferisco è la diabolica trinità di mostriciattoli appollaiati su un albero e posizionati in modo che siano perfettamente visibili da chi cammina a Portobello Road ma sopratutto da coloro che percorrono la Westway. Vederseli ad altezza finestrino mentre si viaggia di notte deve essere un’esperienza quantomeno interessante.

I loro corpi sono forgiati assemblando pezzi di motociclette e i loro occhi sono sempre accesi, giorno e notte, ennesimo divertissement ottico per gli automobilisti che sfrecciano sulla superstrada.

L’interno della mostra sembra la versione distorta e malata di un Luna Park abbandonato. Ogni angolo, zeppo di sculture emaciate e cadenti, non fa che aumentare nel visitatore il senso di smarrimento e di solitudine.

Per saperne di più:

Il sito ufficiale di Mutate Britain:
http://mutatebritain.com/

Pubblicato in: Camerae obscurae, The Victorian explorer ]]> http://wotgphotolog.wordpress.com/2009/11/20/mutazioni/feed/ 0 walkongrass P1000257 P1000261 P1000269 P1000264 P1000255 P1000256 P1000266 P1000277 P1000279 P1000291 P1000281 P1000263 http://wotgphotolog.wordpress.com/2009/11/19/prospettive/ http://wotgphotolog.wordpress.com/2009/11/19/prospettive/#comments Thu, 19 Nov 2009 09:29:57 +0000 Paz http://wotgphotolog.wordpress.com/?p=158 ]]> Non sempre quello che appare è ciò che sembra. È divertente giocare con le prospettive, sopratutto con un obbiettivo macro. Il mondo è quel che è, inutile girarci intorno, non sempre bello, non sempre interessante, non sempre memorabile. Ma i micro-mondi… quelli raramente deludono il fotografo e l’osservatore.

Un elegante deck con vista? Non proprio. Una tovaglietta cinese in legno.

Vi siete mai domandati qual’è il punto della vista dei vostri incisivi mentre bevete? No? Appunto.

Uno strano corridoio piastrellato o meglio, il muretto sotto la finestra vicino la mia vasca da bagno.

Scultura moderna o paesaggio metropolitano marziano? Macché, il solito mouse di plexiglass con led colorati.

Non pesci rossi immersi nell’LSD bensì la tenda della doccia (made in Ikea, regalo di Sally).

Non l’ancoraggio di una nave ma la catena di sicurezza della porta.

Portacandele made in Ikea: al sole fanno la loro porca figura anche se costano meno di una sterlina. La collana invece non ricordo più dove l’ho comprata.

Sulla mia libreria: anelli in plexiglass comprati al mercatino di Portobello, pupazzetti di plastica, lucine di natale.

Sempre sulla libreria: ranocchiette di plastica colorate, utilizzate anni fa per un progetto fotografico (vedi qui») e poi tenute per ricordo (non mi riesce di buttare mai via niente, mannaggia a me!); e ancora: matite colorate e un barattolo pieno di monete e altri oggettini inutili (ma decorativi). Quella cosa trasparente con i fiorellini era il manico di un coltello; molto carino, molto fragile (e perciò completamente inutile) è deceduto sotto i colpi della seconda bistecca incontrata nella sua breve vita.

Per qualche incomprensibile ragione, adoro le bacheche. L’idea che in uno spazio ridotto si possano raccogliere tonnellate di informazioni su colui, colei o coloro che hanno attaccato specifici oggetti (fogli, appunti, promemoria o altro) è interessante e divertente; è come scavare (senza mappa e senza bussola) nel sito archeologico della mente di qualcuno.

Alle 6 di mattina camminando su per la collina di Notting Hill

In caso qualcuno si domandasse chi me lo faccia fare di svegliarmi ogni mattina all’alba per scarpinare come una matta in giro per le strade ancora assonnate di Londra, la foto sopra riuscirà a rispondere forse meglio di tante parole (cliccateci sopra per ingrandirla).

La luce poco prima del sorgere del sole è magica. Londra all’alba è di una bellezza mozzafiato, un pasticcino coperto di glassa dove l’opulenza dell’architettura di fine ottocento sembra una croccante, perlacea decorazione di zucchero.

La fermata della Tube di Holland Park

Incantatevole a qualsiasi ora ma incredibilmente magica all’alba: Lansdowne Road

La strada del ritorno camminando per Ladbroke Grove da sud verso nord

Eretta nel 1845 su progetto dell’architetto John Hargrave Stevens, la chiesa di St John the Evangelist fu uno dei primi edifici a venire edificato nella zona di Notting Hill dal gentiluomo James Weller Ladbroke. Fino ad allora, la zona collinare ad ovest di Londra, molto distante dal centro cittadino e pertanto di scarso interesse edilizio, era stata lasciata intatta, una lussureggiate distesa di pascoli e boschi. Ai piedi della collina di Notting Hill, dal giugno del 1837 fino al giungo 1841, sorse un estemporaneo ippodromo per gare settimanali di galoppo e dalla sommità della collina, proprio dove oggi si trova la chiesa, era costume degli appassionati di ippica dell’epoca, seguire le gare in corso come da una tribuna.

Pubblicato in: Camerae obscurae, The Victorian explorer ]]> http://wotgphotolog.wordpress.com/2009/11/17/su-e-giu-per-notting-hill/feed/ 0 walkongrass Panorama-1 P1000027 Panorama-4 Panorama8- Panorama-6 Panorama-7 http://wotgphotolog.wordpress.com/2009/11/15/introduzione/ http://wotgphotolog.wordpress.com/2009/11/15/introduzione/#comments Sun, 15 Nov 2009 22:25:06 +0000 Paz http://wotgphotolog.wordpress.com/?p=25 ]]> Perché mai un fotografo professionista o semi-professionista dovrebbe comprare (e sopratutto usare) una pocket camera? Non sono in grado di parlare per tutti ma posso raccontare di me. Innanzitutto va detto che un lavoro, qualsiasi lavoro, alla lunga diventa ripetitivo, anche quello più creativo; perché una cosa è creare per il piacere personale, una cosa è doverlo fare. Pertanto è evidente che anche il più fantasmagorico mestiere, laddove comporti degli obblighi, finisce per generare frustrazione. Il mio lavoro certo mi offre il privilegio di piegare questa frustrazione e indirizzarla verso la creazione di altro materiale ma ci sono comunque delle volte che ti ritrovi bloccato in un circolo vizioso; l’insoddisfazione si traduce sì in nuovo lavoro ma questo, proprio a causa della natura artificiosa che lo ha generato, finisce per non soddisfarti affatto. E allora, durante questi periodi di carestia creativa, che si fa?

Una soluzione è distrarsi e dedicarsi ad altre cose, passando più tempo possibile lontano da macchina fotografica ed editor grafici (o qualsiasi altro media il creativo utilizzi). Il che va bene se la crisi è passeggera e dura al massimo un paio di settimane. Purtroppo non è sempre così. L’ispirazione è una strana condizione mentale che si snoda nella tua vita come un’onda di bioritmo, su e giù, ciclicamente, perciò sai che prima o poi ti abbandonerà, mollandoti da solo nel tuo tristo angolino per un lasso di tempo imprevedibile e in uno stato mentale egualmente precario. Il pensiero che a un certo punto tornerà (perché alla fine torna sempre, la maledetta!) non serve a superare meglio il periodo di distacco; urge un rimedio momentaneo che sollevi lo spirito e ti spinga ad alzarti dal letto ogni mattino.

Conosco artisti che, nei periodi di blocco creativo, si dedicano al giardinaggio (con alterni risultati devo dire, se l’ispirazione torna proprio nel mezzo del periodo della semina è molto probabile che il prato rimanga per il resto dell’anno coltivato solo a metà); altri, quelli molto versatili, cambiano media di espressione, pittura, scultura, fotografia, letteratura; ne conosco uno che va a pesca con la mosca, tecnica difficilissima che assorbe un mucchio di tempo (e comporta fra l’altro una certa abilità artistica per preparare le -bellissime- esche con piume, filo e ami).

Io, emigrante miserella e pertanto priva di giardino, non avendo un laboratorio nè il denaro da investire in tele, pennelli o martello pneumatico (se facessi una scultura la farei GRANDE) nè potendo permettermi una vacanza nel Distretto dei Laghi, mi dedico a riprendere contatto con la vita reale, che è un passatempo piuttosto economico e per me, da un certo punto di vista, necessario. Siccome ho la testa sempre fra le nuvole e che il mestiere che faccio non mi aiuta certo a tenere i piedi ancorati per terra, ogni volta che attraverso un momento di pausa creativa mi sforzo di fare quelle cose che le persone normali fanno: uscire dalla propria tana senza temere di incenerirsi alla luce del mattino come i vampiri, passeggiare (oppure precipitarsi a rotta di collo, a secondo dell’urgenza degli impegni) per le strade cittadine, visitare musei e gallerie, guardare ogni cosa possibile immaginabile con occhi rilassati, magari abbassando il volume del cervello e lasciandosi trasportare il più possibile dall’istinto.

Non so voi, ma ogni volta che sono in questo stato, mi capita di cogliere con lo sguardo un mucchio di dettagli all’apparenza insignificanti che però si vanno a sommare gli uni agli altri come un grosso puzzle impressionista e regolarmente, puntualmente, mi rammarico di non avere con me la macchina fotografica per collezionare quei momenti. Ma poiché io con la macchina fotografica ci lavoro, di portarmela dietro (lei e il suo mezzo quintale di attrezzatura) non se ne parla proprio. Ecco perciò che avere pronta nello zainetto una piccola microtascabile nanotecnologica può fare la differenza.

Da un punto di vista pseudo-tecnico, ho scelto la Lumix TZ6 perché:

1) Monta una scintillante ottica Leica, un gioiellino di zoom che va da un grandangolare di 25 mm a un tele di 300 mm.

2) Ha un geniale sistema di stabilizzazione a galleggiamento (utile per annullare il tremolio della mano e indispensabile sulle piccole compatte) e siccome lo stabilizzatore è nell’obbiettivo, anche i video (si, la Lumix fa anche i video e li fa pure bene) risultano stabili.

3) Il suo prezzo è sceso vertiginosamente dopo l’uscita sul mercato della TZ7 (e G1 e GH1).

4) L’ho trovata su Amazon per circa 150 sterline, con uno sconto del 30% e spese di consegna gratuite.

5) Permette di scattare buone foto panoramiche grazie all’assist elettronico (un programma interno per l’allineamento delle inquadrature) che lavora in binomio sul pc con un ottimo programma che già conoscevo, Panorama Maker 4 di ArcSoft (fornito gratuitamente).

6) Fa delle riprese macro esagerate e quando dico esagerate intendo proprio esagerate (vedere per credere; fate click sull’immagine per ingrandirla).

L’interno del mio funky-mouse in plexiglass (clicca per ingrandire). Nel cilindro
trasparente si vede la vite di mezzo centimetro che tiene insieme il mouse.

Ci sono poi un sacco di altri dettagli tecnici che per il momento non ho ancora testato. Dopotutto non voglio che questa piccola gioia diventi parte del lavoro, sicché mi guardo bene dallo studiarmi il manuale, almeno per adesso.

Ultimo dettaglio, non secondario: questa macchinina, se pur spettacolare, non permette di ottenere foto neanche lontanamente commerciabili. Male, penserete voi; bene, penso invece io. Perché se voglio far foto per lavoro carico la mia Nikon D200 e me ne vado in giro con ottiche e cavalletto. Non è per lavorare che ho comprato una tascabile: al contrario, è proprio per divertirsi, per sperimentare, per fare qualcosa solo per me o, tutt’al più, per voi che leggete. E in questo senso, considerando la risoluzione grafica delle pagine web e la natura stessa del blog, che altro non è se non la forma moderna ed evoluta dell’amato diario della nostra infanzia, il mio nuovo giocattolino è perfetto, proprio perfetto: sembra nato per questo.